Жизнь — старая, подлая дура,
Она не знает что творит,
Она приходит поутру понуро
и очень тихо говорит:
Говорит, что пора просыпаться,
Говорит, что пора вставать,
Но нет сил больше притворяться,
И не хочется покидать кровать…
Будут года идти,
Будут петь под окном соловьи,
Но не будет меня,
И хоть что этой дуре ты говори!
Жизнь — это подлая, старая дура,
Она летает на серой метле
И сидит пред тобою на стуле
И не уходит, порой, до утра.
А утром,
Едва блеснёт меж окон луч
Покинет она тело бездушное
И отправиться снова в путь…
Она придёт к тебе снова и снова,
Но не будет меня вместе с ней,
А может это и к лучшему:
Не плестись хвостом за ней!
Так зачем же жить мне на свете белом
Топя эту дуру в бочке, до дна?
Может стоит накрыть меня простынёю белой
И сжечь моё тело дотла!
Этому человеку, который это сочиняет очень досталось от жизни или, ОН просто мудрец!
Спасибо.